Resumen de libros
La historia inolvidable del viaje de Astrid a través de una serie de hogares de acogida y sus esfuerzos por encontrar un lugar para sí misma en circunstancias imposibles.
Astrid es el único hijo de una madre soltera, Ingrid, un poeta brillante y obsesionado que ejerce su belleza luminosa para intimidar y manipular a los hombres. Astrid adora a su madre y aprecia su mundo privado lleno de rituales y misteriosos, pero su idilio se destroza cuando la madre de Astrid se desmorona por un amante. Trastornado por el rechazo, Ingrid asesina al hombre, y es sentenciado a cadena perpetua.
White Oleander es la historia inolvidable del viaje de Astrid a través de una serie de casas de acogida y sus esfuerzos por encontrar un lugar para sí misma en circunstancias imposibles. Cada hogar es su propio universo, con un nuevo conjunto de leyes y lecciones para aprender. Con determinación y humor, Astrid confronta los desafíos de la soledad y la pobreza, y se esfuerza por aprender en quién puede convertirse un niño sin madre en un mundo indiferente.
Tardío, irreprimible, divertido y cálido, Astrid es uno de los personajes más indelebles de la ficción reciente. White Oleander es una historia inolvidable de madres e hijas, la floreciente sexualidad, los poderes redentores del arte y la fuerza imparable del yo emergente. Escrito con exquisitos belleza y gracia, este es un debut convincente de un autor preparado para unirse a las filas de los novelistas más talentosos de hoy.
Los Santa Anas soplaron en calor desde el desierto, encogiéndose la última de la hierba de primavera en bigotes de paja pálida. Solo los Oleanders prosperaron, sus delicadas flores venenosas, sus hojas verdes de la daga. No pudimos dormir en las noches secas y calientes, mi madre y yo. Me desperté a la medianoche para encontrar su cama vacía. Subí al techo y vi fácilmente su cabello rubio como una llama blanca a la luz de la luna de tres cuartos.
«Tiempo de Oleander», dijo. «Los amantes que se matan ahora lo culparán al viento». Levantó su mano grande y extendió los dedos, deja que el viento se rastree. Mi madre no era ella misma en la época del Santa Anas. Tenía doce años y tenía miedo por ella. Desearía que las cosas volvieran de la manera que habían estado, que Barry estaba aquí, que el viento dejaría de soplar.
«Deberías dormir un poco», ofrecí.
«Nunca duermo», dijo.
Me senté a su lado, y miramos a la ciudad que tarareaba y brillaba como un chip de computadora profundamente en algunos …